NÓ DE BRILHO

O TEMPO GUARDADO DAS PEQUENAS FELICIDADES _ resenha

2011-09-22T16:31:00.001-03:00

O tesouro de Aurora da Graça
20 setembro 2011 by Alex Sens
Publicado em ACESSO TOTAL Revista
(http://acessototalrevista.org/2011/o-tesouro-de-aurora-da-graca/)

Poesia e poema se confundem no imaginário de muitos leitores, ainda que livres e sensíveis como neblina filigranada. Alguns dizem que Clarice Lispector não escrevia poesia, então o conceito se parte. Poema é uma estrutura de versos com ritmo e cadência, às vezes com forma, às vezes com uma contagem restrita de sílabas poéticas, sonoridade planejada, um tijolo sobre o outro formando uma coluna sobre a qual o coração se apoia. O conceito de poesia é muito mais profundo, pessoal, até, e carrega consigo um aroma lírico de imagens metafóricas, comparações, densas figuras de linguagem, o sumo dela, desta linguagem, caudaloso e forte, com mais temperos do que o olhar pode provar. Clarice escrevia, sim, poesia, embora não escrevesse poemas. Sua poesia foi derramada sem medo sobre a prosa, sua força imagética ficou no constante dos seus romances, e nada com o aspecto cru do que passa por simplista – às vezes a poesia está numa escrita mastigada, engolida e regurgitada, quando seu novo aspecto, antes impensável, é agora belo, e novo, moldado pelo interior. Poesia não se molda com as mãos, poesia é o vômito literário que se expele depois de uma embolia linguística. O êmbolo é a imagem, ou o aglomerado de imagens, experimentadas ou criadas sensivelmente para que a poesia – junto a seu poema ou sua prosa – seja expelida pela boca da criação: os dedos. As terminações nervosas vazam as palavras para as mãos, e através dos dedos pinga o registro daquele nascimento, daquela transformação.

Todos nós escrevemos poesia, mesmo interior. Ela não precisa necessariamente partir de um corpo, ela já é poesia mesmo guardada, quando criada e não exposta. Há quem crie e exponha ao mundo sua massa de imagens, sua linguagem bifurcada, que cresce na literatura como um emaranhado de heras, sendo cada pequena folha uma interpretação daquela criação, um olhar para o objeto exposto. Aurora da Graça, poeta maranhense, afundada na perigosa e deliciosa viscosidade da poesia, uniu quatro fortalezas cobertas dessa hera e a intitulou de “O Tempo Guardado das Pequenas Felicidades”, livro que reúne mais de trinta anos de trabalho poético.

Se as “pequenas felicidades” são os poemas, o “tempo guardado” é o livro como objeto de clausura da arte de Aurora da Graça, que nos permite olhar para ele e senti-lo, tocar esse passado transformado em palavra. O volume foi dividido em quatro livros, sendo o de abertura a reunião dos poemas mais recentes da autora (e que empresta seu título à coletânea) e o restante suas três primeiras publicações: “Cavalo Dourado” (1977), “Nó de Brilho” (1981) e “Memória da Paixão” (1987).

Em “As Cores da Vertigem”, primeira das cinco partes que dividem o livro de abertura, a poesia de Aurora se revela nostálgica, voltada para o passado, mergulhada em sentimentos vertiginosos como na alusão do título. Onde “tudo se harmoniza entre o caos e as lembranças”, a autora revela seu tempo perdido: “Tempo perdido do que antes era eu/ sem as dobras que me esmagam/ e me fecham ao olhar de quem me espreita”; embora essa perda escura crie um ganho luminoso, o tesouro de quem nos escreve: “Meu tesouro/ são as quatro paredes/ e uma cadeira/ o coração aquecido/ e um lápis”. Simples assim. O tom dessa primeira parte é grosso, no sentido de densidade; é mais triste, evoca muitas vezes o silêncio, a dor, o sangue, “o corpo cravado de facas envenenadas”. “As Cores do Abismo” segue este mesmo tom, porém de forma mais intimista, saudosista, até aparentemente pessoal: “Agora és só um retrato na sala de visitas/ sobre a mesa do meu sonho/ o que resta de ti é meu coração iluminado da luz/ que no tempo espalhavas pela vida”. As cores desse abismo parecem mais doídas que as anteriores, onde tudo que se tem é um resto, é uma saudade presa no tempo, é o próprio tempo como vestígio dos sentimentos versados: “quando o tempo escoar irreversível/ e de silêncio as palavras se fizerem/ e meus olhos tentarem rever tuas retinas/ onde te buscar?”. “As Cores de Outra Inspiração” evoca tudo o que inspira Aurora: pessoas, fatos, datas, família, o cotidiano, a metafísica do poema: “se o assunto é o coração/ o poema inflama ou comove/ purifica e entende a dor”. Em seguida chegamos à quarta parte e a novas cores: “As Cores da Ilha”. Aqui os versos ficam mais leves, divertem-se, abrem-se “no peito incandescente o desejo de ir”, retratando o Maranhão, suas praias, o mar, o sol, a água, as festas, as ruas antigas e as casas antigas, os ventos que “voam em todos os caminhos destravando/ o que se escora nas esquinas”, os “sonhos afundados sem furos/ nem tempestade”. Última parte deste primeiro livro, “As Cores dos Fragmentos” é composta por 51 estrofes, não intituladas, mas numeradas, que versam num ritmo mais acelerado e conciso um pouco de tudo sobre o qual as outras cores deixaram suas marcas: “Palavras/ quero-as todas/ não as que rimem/ com adeus”.

Temporalmente, o livro dá um salto retroativo e nos apresenta os três primeiros livros de Aurora da Graça, do terceiro para o primeiro, sendo este o que fecha o volume como um aborto onde a criação se deu. “Memória da Paixão”, publicado em 1987, tem a mesma tessitura dos trabalhos escritos após esta época, mas reúne poemas menores, de versos menores, onde elementos da natureza e o mesmo caráter saudosista e apaixonado que marca o talento da poeta são a estrutura do todo: “O brilho da lua e seu eclipse/ ocultam tua presença na noite/ o claro da lua confirma/ teu olhar”. É nesta mesma época, como anterior a ela, que Aurora se permite o uso de algumas poucas rimas. Sua poesia é livre, e por isso não revela regras, tanto para a criadora quanto para o leitor, cujo ouvido-ocular não se ofende com partes trincadas, mesmo porque elas não estão lá. Quando a rima surge, é música, e pede violão à beira-mar: “Teu mistério se corta com faca/ que o brilho do olho só faz refulgir/ teu mistério cativo refez a couraça/ que mágoas de hoje te fazem sentir”. Lançado seis anos antes, o livro “Nó de Brilho”, e seu antecessor “Cavalo Dourado”, de 1977, são o que há de mais cru, de mais verde, na poesia de Aurora. Não como inexperiência, mas como exposição de sua história enquanto poeta. É nestes primeiros livros que reside a flama que a iluminou para a publicação, para a revelação do que antes se guardava nas gavetas de um tempo silencioso. Enquanto “Nó de Brilho” tem uma estrutura maior, com uma diversidade maior de imagens e versos mais curtos, “Cavalo Dourado” segue uma métrica mais planejada, nunca rígida, com repetições marcando em brasa seu significado anímico. “O Tempo Guardado das Pequenas Felicidades” carrega algumas constâncias que podem ser chamadas de “marcas” da poeta, como o olhar agudo sobre a natureza, a saudade presente dos ausentes, a luz, a escuridão, as sombras contrastando com os solares momentos de alegria, palavras paroxítonas fechando a grande maioria dos versos, a ausência de vírgulas, a solidão tão cinza e ao mesmo tempo tão colorida quando derramada sobre o papel, transformada no que se busca no coração da poesia.

Antes do livro, volume branco, riscado no corte por algumas folhas marrons, cor da folha que caiu distraída na capa, e com orelha da filósofa e escritora Marcia Tiburi, a poeta traz a poesia no nome: Aurora. Não bastando o nome desse momento do dia em que a luz é peneirada e a manhã se abre como uma fruta lacerada com as unhas, o sobrenome “da Graça” batiza o talento. Aurora da Graça ou Graça de Aurora, não importa: a poesia habita esta poeta que já trocou cartas com Lispector e Drummond de Andrade; a poeta habita a poesia, sem hora para ir embora, sem pressa para amanhecer.

Alex Sens Fuziy nasceu no ano de 1988 em Florianópolis e hoje mora em Minas Gerais. É escritor por ofício e prazer, eventualmente revisor e preparador de textos, leitor e cinéfilo contumaz. Duas taças de vinho por dia, céu preferencialmente nublado, pratos sem carne, onze cachorros e incontáveis canecas de chá e café.
Escreve no blog Cadernos de Alex: http://alexsensfuziy.com
(Colaborador em MG)
Contato: sensalex@gmail.com
http://twitter.com/alexsens

ALÉM DAS BRASAS

2011-09-22T16:03:00.001-03:00

Na casa velha
a mulher exibe sua idade de séculos
face devastada e braços carcomidos
na casa velha
panelas de alumínio ou barro
arreiam suas tampas na fome
que a fervura consome
além das brasas
na parede
o calendário defasado aponta o futuro
contemplado na soma da esperança diária.
(AuGraca, 2011)

CACO DE ESPELHO

2011-07-11T21:23:00.001-03:00

08 julho 2011 by Mil Palavras

CACO DE ESPELHO,
por Aurora da Graça

p. 1
Uma porta e todas as janelas fechadas. Nada de vento. Alguma fresta de luz somente. Vontade de voar. Chegar onde te encontras e arrancar todas as agulhas que te rasgam as entranhas, arrancar de teus pulsos, as agulhas. Sarar as feridas que tua alma abriu em teu corpo e te obrigam a dormir de dor. Chegar onde te encontras e abrir teus olhos fartos de sonhar, livrá-los da vertigem, livrá-los do que te ofusca. Mais que aprisionado pelas paredes, mais que aprisionado entre as portas fechadas, eu mesmo me aprisiono no desejo, mesmo que passageiro, de abrir tuas veias com um sopro emprestado de Deus para que renasças e me digas que já é hora de mudar as rédeas da vida. Esvaziar mais e mais o oco. Tratar a vida com os brilhos que se convertem em rumos de sonhos.
p. 2
Longe de ti, rumino minha vida. O que me pega de surpresa e me assusta. Sempre compartilhei meu pensamento e minhas ações. Nada pedi em troca. A revelação estava por vir e eu não percebia o que estava atrás da máscara. Nunca sabemos o que a máscara esconde? Palavras afáveis, alegria aparente, gestos de carinho. A máscara arrancada mostra a face do horror e a impotência ao desempenho afetado dos personagens freia qualquer atitude. O cenário é novo e diferente. Nada se parece ao que me acostumei a ver e conviver. O teatro se manifestou. A representação do engodo. Resta fechar o pano de boca, vagar pela coxia. Não ver nem ouvir. O último ato chega ao fim. Não há palmas. A platéia se foi.
p. 3
Abre-se o dia toldado pelas nuvens pesadas de ontem. Impossível saber o que pesa mais. Se a agrura que as palavras absurdas provocam ou este céu carregado e escuro. Desvio meu pensar para longe do agora. Outro tempo de festiva contemplação. Quanto tinhas 20 anos e teus cabelos dourados brilhavam mais que ouro. Leves mais que plumas. Lisos mais que chuva pelos beirais. Outro tempo.
p. 4
Dormes, talvez. Reviro os escombros do que hoje se revela tênue e difuso. Cavo o que se viveu. Indelével. Revejo como se esculpisse na madeira mais dura com espícula do metal mais nobre. Vagarosamente. O desenho se revela na minha imaginação. Estampa-se a alegria e a representação da beleza. Revolver a memória de nossa vida feliz, no tempo das manhãs de sol e esperas sob a copa da amendoeira. Nossa felicidade era a de viver ao acaso das horas premiadas. Entre o mar e a ilusão. Tempo irreversível.
p. 5
Os acontecimentos do passado escapam da memória. Tomam corpo e desfilam na passarela desta recordação. Vejo-me desenhando teus trabalhos da Escola de Biologia. Glândulas, vasos e outros mecanismos do sistema imunológico. Tuas dúvidas sobre a existência de Deus. Tua descrença no pecado. Tuas descobertas do corpo. Prazer e ansiedade. Invenção quase infantil. Pela Biologia, perdeste o interesse. Outras indagações e novas perspectivas tomaram corpo. Descobriste talento em tuas mãos e com elas iniciaste a modelagem da argila. Seguiram-se outros materiais até chegares ao bronze. Belas esculturas. Tudo passou. Traçaste outro mapa para tua vida.
p. 6
Teu sonho estava apartado do meu embora tivéssemos compartilhado beleza e dissabores. A página está virada. Quando eu tive 39 anos foi o momento em que eu arriei a bagagem do desencanto e procurei outra linha para contornar a vida. Foi difícil abrir os umbrais da minha alma. Dobradiças enferrujadas, trinco sem utilidade. As brechas de sua urdidura eram invisíveis. Achei as ferramentas e enfrentei o oficio de redescobrir o brilho dos olhos e o ânimo de enxergar o que era real e me desvencilhar do sonho imaginário e impossível. Não é que eu tenha desistido do sonho.
p. 7
Reviver reinaugura a alegria? Revigora o ânimo? A alma se joga nas nuvens? Nas veias corre outro sangue? E para onde vão o desassossego e a melancolia? Em que vão do meu ser se esconderá tua imagem reinventada?
Página derradeira
Espanto-me e percebo que tudo não passou da invenção. Sonhei com “meus olhos costurados”, no dizer do jovem poeta. Estar só é chamar fantasmas, passado perdido. Preciso descansar o corpo. De olhos fechados por horas, muitas horas. O inesperado corte da luz elétrica escureceu mais o que em mim já era o breu. O corpo estirado na cama pressente o quanto teria que esperar pelo dia. Talvez uma espera inútil. Não há desenho para o que virá. O desconhecido tem a primazia e nos surpreende, sempre. A escuridão não permite que eu leia ou escreva. Pensar é possível, não fosse o desassossego que a quietude obrigatória instala em mim. A quietude silenciosa da madrugada, a ausência de apelos é palco perfeito ao surgimento de idéias, deslumbramento com a vida, sonhos. Nada acontece. O breu impede. Há o redemoinho na alma. Há certo desencanto. Não há desejo.
As imagens se sucedem no meu pensamento. Imagens retalhadas, confusas, quase obscuras. Movem-se. Torvelinho. Prenúncio de furacão. Meu espírito não suportará por muito tempo a movimentação pictórica de meus pensamentos, mas eu não ouso impedir. Permaneço estático à mercê do que poderá vir e que não sei nem posso imaginar.
Enganei-me. Tudo o que imaginei sobre esta nova vida para nós não passou de ilusão. Permaneces absorta e mais alheia ao que eu presumia ser normal e possível. Viver o dia e a noite enfrentando os acontecimentos com normalidade. Preciso entender o que meu pensamento fustiga. As lembranças, vivências e fantasias.
Há em mim o desejo de estimular os recônditos da memória, espaços construídos de silêncio. E depois? se eu tiver medo e não souber o que fazer com os segredos descobertos? pensamento, voz, esquecimento, lembrança ou nada.
Logo será dia. Abrirei a porta e as janelas. Escancaradas para o sol. Liberdade para a inundação da claridade. O vento, nos quintais, dará voltas nos lençóis dos varais. Diante da janela a paisagem. A paisagem não indaga, tampouco quer ouvir qualquer palavra ou história de amor ou ódio que eu possa ou queira relatar. Qualquer história de medo ou de aventura. Qualquer história de tédio ou benevolência.
Há um hiato entre nós. Eu também separado de mim.

Ser feliz, às vezes, é só lembrar.

2011-03-17T19:24:00.000-03:00

"...Distúrbio nos espelhos,
o mar estilhaçando seu cinza__..."
(Sylvia Plath, Poemas, p. 67)

Dia Nacional da Poesia

2011-03-14T21:57:00.001-03:00

O jovem poeta diz:
"Falando em poesia, a tua vem lambendo meus olhos. Que livro, Au!"

2011-03-10T21:39:00.002-03:00

"Quando tudo era ausência, esperei." Verso de canção de Chico Cesar)

2011-02-10T18:20:00.004-03:00

TRÊS HORAS DA MANHÃ

O sono partido rende-se.
Silêncio opaco fora das janelas
silêncio da pedra entre as paredes.
No corpo
silêncio invertido soletrando falas
para a boca amordaçada.
Sangue silencioso corrediço pelas veias.
Sono aos pedaços sangra o silêncio
e nenhuma escolta pra trazer o dia.

(AuGraca, 31/01/2011)

+ EMAIL AMOROSO

2011-01-26T19:36:00.003-03:00

Aurora boreal!
Sitiado, sim, porém mais ensolarado, tanto no estreito dos olhos quanto na largura das horas. Não chove há dois dias, sendo assim, a estrada seca, as folhas perdem um pouco do viço, mas brilham ao lamber do vento como pequenas línguas de vidro. Já viu as folhas de uma pereira recebendo cócegas do vento? É lindo, uma explosão de pequenas luzes dançantes... gosto tanto! Mas ainda prefiro o tempo nublado, a cobertura de névoa, o humor musgoso dos caminhos de pedra e toda massa cinza que esfria o céu e pede por uma caneca de chá.
Alex Sens

LENDO MURILO MENDES

2011-01-12T09:50:00.002-03:00

Não vale estar na mira do que não vem

não vale espreitar o nada

não vale consumir

o ar

puro

presente

de quem?

não vale beber a água do sonho

se o sal mora na garganta

muda

não vale prever a breve aquiescência

o que vem é o contrário

o não solene

nos lábios crestados

não vale estar por perto

se, ao estar só

inunda-se a mente

de vazio.

(Do livro "O Tempo Guardado...)

DIVAGAÇÃO

2011-01-11T18:27:00.002-03:00

Contei os dias pelas horas

conferi as fases da lua
a Terra escondeu o Sol
!eclipse oculto
neve e chuva pousaram em tua janela

de teus passos nem os rastros

de tua voz o silêncio.

BOAS NOTÍCIAS!

2011-01-09T19:24:00.002-03:00

“Não desapareci. Como o sol durante a noite, estou noutro lado de mim, iluminando outros hemisférios, não distante, mas circular e presente. [...]
Minha caríssima, saudade de nossas cartas! E digo: seu belíssimo livro chegou hoje! Que beleza, que cuidado gráfico! Vou começar o mergulho com a ponta dos dedos dos pés hoje à noite, antes de dormir. A resenha? Deve sair em fevereiro, com muito prazer! :-) Durante o mergulho do resto do corpo, manterei sua luz boreal informada das minhas impressões com tão ricos versos cujos corpos já receberam cócegas dos meus olhos ansiosos e curiosos.” (@alexsens)

2011-01-07T07:14:00.003-03:00

Me vejo sob as estrelas

muito antes que o dia

tranque as portas do poente

antes que meu corpo se entenda

para a vigília que a noite exige.

Céu de névoa

esquivado nas dobras da noite

nenhum risco de claridade

nada

que possa te decifrar.

Celas de silêncio

elos de mistério

tudo

circunscreve tua mudez.

Onde pousar minha fala?

Noite avara!

Se negas vinco / ranhura / dobra seca.

(AuGraca, 29dez2010)

EMAIL POÉTICO

2010-12-17T19:31:00.000-03:00

Caríssima,

Que versos! Que sutileza! Gostei tanto! Tua poesia afunda no coração, sabe? E tem maciez, e tem canto, e tem... Gostei das imagens "noite morta", "sobras da fome", "água do tempo", o fim da agonia brotando de uma luz! Cada sensação escorre de um verso, que é também uma cena imaginada com cuidado, sob luz cor de manteiga, envolvidas, as cenas todas, em perfume de flor seca. Desejo uma ótima sexta-feira e umas pautas palpáveis para transcrever as horas apertadas do dia.

Um beijo de cá,

Alex Sens

A TARDE

2010-12-17T19:28:00.002-03:00

A tarde se parte.
Um lado de sombra me acolhe
ando pelo corredor sendo feliz.
Na mesa da cozinha
as sobras da fome desmedida dizem além do copo
impregnado de teu hálito.
Não me importa a louça na pia.
Resto de café migra para o ralo
pensamentos corporificam tua presença
milagre da tarde dividida.

Na orgia do tempo
serei apenas a dona dos arrozais vergados
das quinquilharias imprestáveis
dona da noite morta.
Por bebida, água do tempo
de certeza, o olhar
varando a indelével promessa
ser mais clara que o sol
se dessa luz brotar o fim da agonia.

POETA JOSÉ CHAGAS escreve sobre O TEMPO GUARDADO DAS PEQUENAS FELICIDADES

2010-12-11T20:30:00.002-03:00

A AURORA e A GRAÇA

O Tempo Guardado das Pequenas Felicidades

E Memória da Paixão, Nó de Brilho, Cavalo Dourado

Eu vejo Aurora da Graça,

em plena graça da aurora,

quando a poesia ultrapassa

e quando a beleza aflora.

E vejo o alvor da manhã

preparando um novo dia,

com seu límpido elã

que move o sol e o recria.

Obra de Aurora da Graça,

na graça com que elabora

o róseo que a luz enlaça,

abrindo-se em nova aurora.

Vejo o rosicler que enfeita

os horizontes da vida,

quando a manhã fica à espreita

de um sol que se consolida.

Vejo a aurora boreal,

com seu raio multicor

iluminando o vitral

de uma catedral de amor.

E vejo o esplendor da aurora,

quando em manhã se desfaz,

mostrando a aura e a hora

de um sentimento de paz.

Tudo enfim na aurora brilha,

com as cores que muitas são;

revela as cores da ilha

e até de outra inspiração.

Sabe as cores da vertigem,

do abismo e dos fragmentos,

e mesmo as que se dirigem

conforme o sopro dos ventos.

Depois de tantas facetas

com que ela tanto nos brinda,

suas mágicas gavetas

o que guardarão ainda?

O tempo que foi guardado,

mantido em lírico empenho,

contou com o extremo cuidado

que vem da arte e do engenho.

Um tempo de poesia

guardando em seu brilho puro

o quanto agora alumia

o que estava em nós, no escuro.

Seu estro vem sem apelo,

vem espontâneo e singelo,

e Aurora sabe dizê –lo,

sabe o é que simples no belo.

Sabe todos os caminhos

por onde se vai e vem,

e ainda por chãos daninhos

ela se encaminha bem.

Entre as suas mil verdades,

eu negarei uma, apenas:

é sobre as felicidades,

elas nunca são pequenas.

Pois todo instante feliz

faz-se eterno enquanto dura,

e ainda deixa cicatriz,

não de dor, mas de ternura.

Felicidade nenhuma

precisa ser muito grande

para que se tenha em suma

o quanto dela se expande.

Quando o prazer só nos trisca,

já de si se faz profundo,

como uma simples faísca

pode incendiar o mundo.

Mas eu vejo o bom proveito

que do tempo Aurora fez,

dando ao seu lirismo eleito

um sonho de cada vez.

A poesia reunida

da Aurora nos mostra bem

quanto a grandeza da vida

de belo e profundo tem

Antes vi o Nó de Brilho

que ela em seus versos desata,

deixando em tudo o rastilho

de uma luz fulgente e inata.

E também vi quando passa

no seu Cavalo Dourado,

vai toda cheia de graça,

para um lírico reinado.

Já Memória da Paixão

deixa a paixão em memória,

saudades que durarão,

mesmo em vida transitória.

Aqui a aurora da vida

não é casimiriana,

não é saudade perdida,

na infância que desengana.

Aqui é a vida da Aurora,

que em poesia se exprime

e em sonho se revigora,

no que há de mais sublime.

Sua poesia é expressa,

livre e diária se cria,

como não há quem impeça

que o sol nasça todo dia.

Ainda hoje em mim demora

a luz que um sonho irradia,

desde que vi em Aurora

o alvorecer da poesia.

Ó musa cheia de graça

de graça e de dons risonhos,

que nunca um dia renasça,

sem a aurora de teus sonhos.

Não há coisa mais humana,

e mais que humana, divina,

como a poesia que emana

de uma aura matutina.

E a poesia entrelaça

a pessoa e a sua hora:

nos dando Aurora da Graça

e ainda a graça da aurora.

José Chagas, outubro 2010

2010-12-11T20:03:00.005-03:00

Chegaste.
Silêncio no andar descompassado.
Nenhum aroma te anuncia.
Alumbramento é teu nome.
2

De nada serviu meu sofrimento
decidi sozinha o destino da herança
poema rascunhado na vidraça
duas amêndoas mofadas
o par de muletas de meu pai.
Esquecida atrás da porta
minha identidade secreta
na máscara de cetim usada no carnaval.

Pouca coisa na mala de guardados.
Em meu coração os artifícios da fé
agora inútil.

(AuGraca 2010)

CONVERSINHA

2010-12-09T06:32:00.000-03:00

Um olho diz para o outro: Varei a madrugada! Perdi a dobra do sono.

HSchopenhauer_

2010-12-09T06:30:00.000-03:00

Asas em meus pés/ faca de cozinha na mão do demônio azul/ espero o escuro/ vingo-me ao esquecer o passado.

Parti o silêncio em dois/ restaram lados direito e esquerdo de um precipicio/ teus olhos vitreos de morto/ escorreguei quebrando as pernas.

O TEMPO GUARDADO DAS PEQUENAS FELICIDADES, uma carta

2010-12-09T06:25:00.000-03:00

Querida Aurora,

Foi um imenso prazer te conhecer. E agradeço a delicadeza de ter ido ao bate-papo na Feira do Livro. É impressionante como ainda não te conhecia pessoalmente.

Muito me agradou tua poesia envolta em papel de seda, provavelmente porque também tecida com extrema delicadeza: Pela casa / desencontrados e sem lugar marcado / os manuscritos se escondem / em qualquer gaveta sem chave / os livros mofam em qualquer armário sem portas / sobre a cama em desalinho / em seda e linho [...]. Traduzindo a delicadeza da percepção da poeta, a imagem da seda, associada à sensibilidade, está presente em vários poemas, reafirmada na epígrafe de Helena Schopenhauer Borges(à p.251): [...] sou feita de seda e pó. Eu-lírico feminino ciente de que só o coração vê a luz (Olhar aprisionado, p.46), donde advém a quase dependência do amor como fonte de luz e de vida, de redenção das agruras da existência: Achega-te /Arranca-me das sombras violáceas onde sobrevivo (p.31). Importância do amor reafirmada em Intervalo (p.347): Lavei a casa / murmurei teu nome / bebi nas bicas / mais que água / sonho. Poeta delicada, mas que, nem por isso, nega-se à busca de um amor intenso e revigorante: [...] outras vezes, solidária e temerosa / tua voz e teus gestos comedidos / enfrentaram meus afoitos movimentos pela vida (Silêncio Exagerado, p.147).

Sensibilidade à flor da pele do eu-lírico, O tempo guardado das pequenas felicidades é feito de muitos amores: pela alegria encantadora de Breno (p.181), pela lembrança das tias melancólicas (p.187), da temperança do pai (p.195), da presença do gato (p.190), da evocação dos olhos azuis do Menino Jesus (p.194). A esse grande mosaico de afetos e de cores, não poderiam faltar a terra (com seus sabores, danças, serpentes encantadas), como se vê em Trilha das Águas p.230); e a própria poesia, que faz a poeta nascer eternamente: Nascerei tantas vezes / que a matéria de ser / minguará / nascerei do suor / que o gesto alarga / nascerei do fogo [...] nascerei março / nó de pedra / nó de brilho / nascerei trilha / nascerei sol / velas ao vento / nascerei água / aurora [...].

Um beijo.

Lenita Sá

OFICINA GROGOTÓ

2010-12-02T07:50:00.006-03:00

Mais um blog dedicado à literatura _ OficinaGrogoto por Marcia Tiburi

http://oficinagrogoto.wordpress.com
(imagem Bruno Schulz)

BELÍSSIMO TEXTO DE FERNANDO CHUÍ

2010-11-23T07:55:00.004-03:00

Evandro Affonso Ferreira - O Van Gogh que cortou minha orelha

"Saiu a biografia de Van Gogh. Lindíssima.

Gostaria, entretanto, que os editores me explicassem

o motivo pelo qual o livro tem apenas uma orelha".

(Evandro Affonso Ferreira in Bombons recheados de cicuta)

A figura do artista pobre, solitário e não reconhecido em sua genialidade se tornou clichê na imagem do pintor Van Gogh. Muitos tolos pensam e declaram isso de si mesmos, como se o mundo lhes devesse a fama e que a injustiça maior da humanidade seria o fato de não serem badalados e endinheirados por seu talento incompreendido, Van Goghs perdidos na liquidez da nova era.

No entanto, até hoje, só conheci um ser que realmente fizesse jus a essa comparação.

Evandro Affonso Ferreira escreve diariamente em caneta BIC pelos cafés do shopping Higienópolis, escreve por necessidade, escreve por transbordamento, por encanto e lucidez. Quase tão boa como sua literatura é a sua companhia (a não ser que você tenha estômago muito delicado).

Nesta quinta, Evandro Affonso Ferreira lançará o livro "Minha Mãe se Matou sem Dizer Adeus", o primeiro de sua trilogia de solidões pela Editora Record. Pediu-me certa vez que lhe fizesse a capa, algo que rapidamente produzi, fácil, pois descobrimos que é disso que se trata sua nova fase: uma literatura Tarja Preta!

Absurdado pela beleza das palavras dessa obra, fiz também um texto para a orelha. No entanto, essa foi cortada por Evandro ao se deparar com o belo texto de Juliano Pessanha, filósofo e estudioso de sua obra. Por ter utilizado a outra orelha, Evandro sentiu-se embaraçado ao falar comigo sobre isso. Mas eu lhe disse:

- Van Gogh cortou sua própria orelha, mas somente eu tenho a honra de ter a orelha cortada pelo Evandro Affonso Ferreira!

Quem não tem medo do lobo mau e da literatura que venha nesta quinta-feira ao lançamento deste livro imenso que tive o privilégio de fazer a capa.
Será às 19hs - até as 22hs - quinta agora, reitero, dia 18 de novembro, na Livraria Cultura da Paulista, loja Record.
É isso, abaixo publico a orelha que o Van Gogh de Higienópolis lisonjeiramente me cortou:

"Minha Mãe se Matou Sem Dizer Adeus

Qualquer pessoa que realmente goste de literatura sabe que um livro não é somente um objeto portador de escrituras. É, sim, um ser que, em meio à sua leitura, irá invariavelmente nos manusear, nos apalpar, nos abraçar, nos riscar, nos rasgar, nos amassar e nos amar antes de completar a sua experiência conosco. É nesta compreensão que Evandro Affonso Ferreira esculpe o livro magoado. Minha Mãe se Matou Sem Dizer Adeus nega a beleza a cada domingo-capítulo. Toda página é um bloco específico de rancor. Toda linha significa uma perda. Toda palavra é dor. Mas dor não faz literatura, a literatura é feita de livros. Todavia, o livro magoado dói. Mais do que em ambientes saudáveis, mais do que em amores bem sucedidos, mais do que em classes abastadas, é na complexidade da decadência que a vida que , ao se dilacerar em derradeiras pétalas, dá seu grito estético mais intenso - recupera a intensidade do parto. E o livro magoado nasceu esferografado em guardanapos. O fato é que - em um mundo em que a glória passa distante, a saúde é finita e o amor é um mito – mesmo que em diferentes medidas e diferentes formas de se relacionar, todas as pessoas reconhecem a perda e a desilusão - assim como o desejo obscuro de abandonar o projeto de felicidade recebido natimorto pela civilização. Evandro faz desta decepção uma anti-canção urbana e, deste abandono dos sonhos, ele concebe seu plano literário. O livro magoado é um amigo íntimo que acabamos de conhecer e, não obstante, está de partida. O estilo de Evandro se delineia de forma difícil de definir. Dispensando artigos e compaixão gramatical, sua escrita é ao mesmo tempo lenta como um náufrago que espera por ninguém agarrado a uma tábua de madeira no meio do oceano, e igualmente veloz, como os últimos movimentos de um sujeito a se afogar nos estendendo a mão a quilômetros de nós. O texto repleto de metáforas jamais nos leva a crer que estamos lendo um poeta. A forma como Evandro anuncia imagens jamais nos tira do chão; ao contrário, mantém nossos pés conectados ao solo qual efeito de um vidro de remédios reaproveitado a outras finalidades. A forma do texto e densidade do sentimento servem para criar uma forma de depressão lírica cuja leitura nos é intrigantemente leve .
Por entre pessoas-posfácio e seres éter, Evandro nos acena a possibilidade da assunção de sua pena capital. Tudo é amargo, corrosivo e virilmente fracassado no livro magoado de Evandro.
Difícil definir se “amiga filósofa” é a entidade que o prende afetivamente ao mundo ou se é exatamente aquela que autoriza o personagem a seguir em seu caminho de racionalidade rumo ao fim. Difícil descobrir se é morte ou apelo por alguns instantes a mais de vida.
Ao lermos Minha Mãe se Matou Sem Dizer Adeus é fácil perder o fôlego. E a impressão que temos é a de que ele está se esgotando para sempre. Ele nos diz “adeus meu poeta não nos veremos nunca mais; sei que você treme, mas não é de medo; eu sim”.
Seria impróprio referir-se a este organismo-texto de forma direta, teórica, técnica. Como buscar compreender a palavra dor ou a palavra mágoa por sua definição no Aurélio. Para entender a dor, é preciso permiti-la. Leia apenas se for capaz.
É sempre domingo; chove chora. O livro magoado abre a trilogia das mágoas de Evandro Affonso Ferreira e eleva por fim o fracasso de vida à categoria de obra de arte".

Fernando Chuí

PELE DE SAL

2010-11-21T21:28:00.006-03:00

Nada mais resta do inventado
olhar a me soprar desejo.
Nada mais resta
do caminho impuro
pedras negras
e o vento
pele de sal.
Os véus e o torpor costuram
as fendas inscritas no corpo.

ESPANTO
Os visitantes chegaram desavisados da tragédia.
Nos olhos céticos
a dor distraída contempla o morto
envoltório calcinado da paisagem.

(AuGraca, 2010)

@HSchopenhauer_

2010-11-21T20:56:00.001-03:00

Guardei a pele do lagarto entre as páginas/
um homem morto cantava ao meu lado/
era Elvis/
acordei sem saber onde estava.

@HSchopenhauer_

2010-11-11T21:51:00.000-03:00

Triunfo de vingança ao ver-te entre fios elétricos/ e eu que pensei não choraria ao ver cimento em teus olhos.

Texto de Sebastião Jorge, jornalista e professor

2010-11-07T20:55:00.000-03:00

Texto de Marcia Tiburi (orelha do livro O Tempo Guardado das Pequenas Felicidades)

2010-11-07T20:44:00.001-03:00

O Tempo Guardado das Pequenas Felicidades abre-se na generosa gaveta do tempo presente: Estirada no varal do coração/ escorre o que não digo ou sinto/ a palavra/ paz. Não haveria por que perguntar pelas motivações da poesia de Aurora da Graça Almeida, mas lhe agradecemos a chave para o delicado segredo deste tempo presente da poesia que se encontra nestes anos de núpcias da poeta com as palavras. O Tempo Guardado habita o agora do leitor trazendo poemas dos livros antigos revisados e a produção atual. Sabemos da palavra que escorre e avisados, podemos seguir sabendo que não se trata de consolação, nem de feridas que assombram toda poesia, nem alegrias ou tristezas ou qualquer sentimento que possa ser nas palavras mero gesto de desafogo.

A poesia é, em Aurora da Graça, a palavra que escorre, não dita, não sentida, dentre outras ditas/sentidas que, afinal, o sentimento não é proibido ao corpo, pode ser corrosão da alma, pode ser vestido de noiva, pode ser só o próprio do coração, temas da nossa poetisa sempre à mostra para nos salvar, leitores, perdidos em busca de sentido ou de beleza, de algo que nos localize na perdição do mundo. Outro, no entanto, é o estatuto das palavras de Aurora.

A imagem que me parece poder traduzir seu trabalho poético – pois não é mais que isso falar de uma poesia que não pede explicação -, é atenção à fome negra. Uma atenção medida, a que nos fala. Aquela que não será saciada pelo pão tingindo minha fome de nada, mas que lembra certo olhar na busca do que não vê/ advinha. Aurora da Graça cuida de ser límpida como nascente, sem esconder a dor da existência que, no entanto, descontrolada nos devoraria.

É por isso, que sua poesia, aparece como um trabalho de busca da poesia pela própria poesia, avisando que ela vem da vida. Que a vida não é outra que a busca do tempo perdido, reencontrado como guardado de pequenas felicidades. Afinal, o que seria ter escrito? Escrever? E o que temos diante de nós é a pinça poética que, delicadamente, cava as possibilidades dos dados da vida e é capaz de perceber paixões excluídas, esboços que não fiz, tempo estilhaçado, rios inavegáveis, dobras que esmagam.

O livro d’O Tempo Guardado é fundo, mas diverte-nos sem preconceitos: imagens palavras badulaques, são vãos de encontro com o tempo perdido colado no fundo/ entre as frestas. Assim, com o poema, permite-nos o outro lado das coisas que ela mesma arrisca: arrisco meu avesso/ para encontrar meu coração/ fragmentado. Deixando-nos pensar se o avesso/ é o que não se pode ver/ ou é a melhor visão?

Eis que o livro d’O Tempo Guardado tem mil fundos falsos a cada linha. Abri-lo é infinito.

Marcia Tiburi

Filósofa, Professora e Escritora

@HSchopenhauer_

2010-11-07T20:28:00.001-03:00

Pássaros arrastam-me pelos pés/ fios de linha sobre o corpo quieto/ moeda de troca é a cabeça/ a visão ocre das coisas me oprime em tempo.

A idéia da noite é o homem que parte em um carro/ Deixa o balde de vísceras/ E o bilhete manchado de sangue/ Lerei meu nome ou a liberdade? 28/10/2010

Passo a noite em claro/ ratos entrando e saindo de meus ouvidos/ chama-me a minha mãe com as mãos em fogo/ desenho em minhas cinzas.

Converso com elefantes deitados à soleira/ caolhos, as patas em chagas/ contam-me do tempo em que havia sol/ convidam-me a descer a escada.

O som do vinco da folha que desdobro é o choro da criança que há pouco morreu de fome.(07/10/2010)

O homem sem mãos espia atrás da porta/ um assobio cria o espaço/ subo nos ombros da alucinação/ vejo longe. (03/10/2010)

2010-10-01T15:12:00.003-03:00

A madrugada é um pensamento pelo avesso.
(Marcia Tiburi on Twitter)

2010-09-27T20:12:00.000-03:00

Soprado pela janela/
entre segredo e cansaço/
o grito voa longe/
galho da árvore/
ninho de ovos de ouro.
(@HSchopenhauer_ )

POEMA (ANTIGO) DE DRUMMOND

2010-09-24T23:04:00.003-03:00

Miragem
Chegou, impressentida e silenciosa,
Com uma saudade eslava nos cabelos
E um ritmo de crepúsculo ou de rosa.
Os olhos eram suaves e eis que ao vê-los,
Outra paisagem, fluída, na distância,
Sugeria doçuras e desvelos.
No coração, agora já sem ânsia,
paira a serenidade comovida
que lembra os puros cânticos da infância.
Logo depois se foi, mas refletida
nesse espelho interior, onde as imagens
se libertam do tempo, além da vida,
Olenka permanece, entre miragens.

Carlos Drummond de Andrade, 1955

2010-09-23T08:34:00.001-03:00

Um copo de água turva à cabeceira/
rugas desenham olhos fechados/
uma boca fala na cabeça de Janus/
a outra silencia/
ou espera?
(@HSchopenhauer_ )

2010-09-21T19:20:00.003-03:00

(desenho de Marcia Tiburi, 2010)
Um elefante em meu jardim/
criança pequena/
durmo na tromba enrugada/
o hálito aquecido diz meu futuro.
(@HSchopenhauer_ )

2010-09-16T10:31:00.002-03:00

Peguei o olho com a mão/
abri a porta do armário/
quebrei o que tinha por dentro/
guardei o que não posso contar entre dentes.

(@HSchopenhauer_ )

O TEMPO GUARDADO DAS PEQUENAS FELICIDADES

2010-09-16T09:35:00.001-03:00

...belo!!! feito da melhor cepa poética que tenho lido nos últimos anos...li o primeiro - Nó de Brilho - mas o que vem depois é cada vez mais lírico, mais denso, mais pleno...Deus, Aurora vc me botou em contato direto com o vento e a maresia de S.Luis, tudo que eu pensei ter exorcizado um dia !!! vc me fez fazer as pazes com esta dor existencial, pura, sutil que escorre dos seus dedos e vai junto com os embalos da rede..as tardes que vc descreve com a quietude dos sentimentos profundos ... é tudo tão bonito que eu aceito finalmente tudo que vem com esse sentimento do inevitável em nós..obrigada, amiga, vou levar comigo seu livro na viagem que inicio segunda feira, vou mostrar para o Antenor Bogéa que está na Grécia...é muito, muito boa a tua poesia... clareia e limpa minha alma...me faz melhor, mais doce, mais tranquila. Beijossss muitossss
Anaiza

2010-09-16T09:32:00.001-03:00

Aurora,
Já comecei a ler seu livro com muito entusiasmo.
Alguns poemas que já tinha conhecimento, brindaram nossos encontros entre familiares e amigos queridos.Parabéns! Merece um grande lançamento!
Um abraço e um beijo da sua eterna aluna,
Fernanda

2010-09-16T09:29:00.000-03:00

Na casa da infância
andava pelos quartos de portas abertas
espaço onde o fantasma de minha avó gargalhava
entre os lençóis.
Só eu via a avó vagando absorta
recitando versos desconexos
olhos de azul perdido
no tempo das fogueiras na praça da Matriz.
Na casa da infância também andava pelo jardim
de espinhos e urtigas.
As rosas despetaladas a cada crepúsculo.
Na casa da infância andava entre os sonhos
de ser poeta.
(AuGraca, 2010)

2010-09-16T09:25:00.003-03:00

Abro os olhos da lagarta/
devoro a língua/
folhas verdes forram o leito/
deposito dedos em figa
onde você me pede silêncio.

(@HSchopenhauer_ )

O TEMPO GUARDADO DAS PEQUENAS FELICIDADES

2010-09-15T19:06:00.001-03:00

São Luís, 25 de agosto de 2010
Aurora,
Esta tua obra, de belo título, O tempo guardado das pequenas felicidades, é também bonita no seu formato e na simplicidade da capa, refletindo a sobriedade de tua poesia, tua dicção contida, priorizando uma economia estética que qualifica sobremaneira este teu conjunto de poemas já publicados e dos poemas inéditos.
No mesmo dia em que recebi o livro, restringi-me a folheá-lo, manuseá-lo, indagando de mim mesma sobre o tempo ali guardado, adiando o instante de poder saber que felicidades seriam essas em relicário assim delicado e ao mesmo tempo robusto, em grande volume simultaneamente pesado e leve, em minhas mãos ansiosas.
Teu silêncio, quase ausência, nestes últimos anos, depois de publicar três livros de contida poesia, era uma espécie de refúgio, agora revelado num de teus mais belos poemas: tu escrevias! O poema O privilégio da mudez, vem ratificar que “As palavras se desesperam / rompem o que trava a boca / descobrem a fenda salvadora / movem o que está oculto / erram os alvos ou cruzam a linha fatal / do que não deve ser dito / as palavras deveriam ser apenas escritas / e a boca muda.”
Teu livro, Aurora, por sinal, começa com um pequeno poema que já revela uma espécie de preservada felicidade: Varal é confissão sucinta que diz somente isto: “Estirada no varal do coração / escorre o que não digo ou sinto/ a palavra / paz.”
Essa paz que preservas e guardas, tu a tens indelével no coração: relicário de tuas pequenas felicidades ali recolhidas. Tu escreves. E tua poesia reflete esse tempo-guardião assegurando a travessia do que não é dito, e até mesmo do que não é sentido: as felicidades, que chamas de paz, deslizando enigmáticas nas veias desse teu coração.
Conforta-me saber que uma poetisa do teu quilate, consciente desse afazer quase sem recompensa, sente que “as horas de silêncio santificam / o coração atento para o mistério / e o rumor sem fala” que, afinal, gritam alto no coração de teus leitores.
Desculpa, teu livro merece muito mais que estas poucas palavras, eu deveria falar, falar e mais falar, mas me calo aninhada nos furtivos silêncios que se exasperam nos versos que explodem em nós, versos de uma poetisa de fato e de uma amiga de sempre, cujo nome, aurora da graça, reflete a própria poesia: espécie de inaugural e benevolente felicidade.
Obrigada pelo belo livro que foi, te digo, uma auspiciosa e grata surpresa. A amiga, reconhecida,
Arlete Nogueira da Cruz

OUTRO VOO

2010-09-15T07:08:00.005-03:00

(desenho de Marcia Tiburi)

A primeira água

limpa o sangue do útero

tinta no rosto nascido.

Não lava a inocência

(timbre definitivo)

carta marcada

arma contra o horror.

Águas futuras

vai e vem vazado do olhar

m(agoado).

(AuGraca, 2010)

O TEMPO GUARDADO DAS PEQUENAS FELICIDADES

2010-08-24T14:37:00.000-03:00

2010-08-24T14:33:00.003-03:00

Cara Aurora,
De vez em quando vou lá nos seus poemas e sempre encontro a sua poesia que é macia como uma chuva caindo no fim da tarde e forte como as marés de agosto, poesia-experiência, experiência transformada em palavra poética! nela não tem aqueles truquinhos poéticos, é poesia mesmo, poesia ligada à vida, mas com uma bela forma, um ritmo de acalanto, com um erotismo muito discreto, feito de coisas apenas sugeridas! foi uma boa surpresa encontrar a epígrafe com aquelas palavras minhas e lê-las com outros olhos, depois de tanto tempo...Abraço fraterno e parabéns pelo belo livro
Luís Inácio

ILUSÃO

2010-08-19T23:35:00.001-03:00

Caco de espelho
hexágono
pontas de luz.
E por dentro
um eu de lata
forja o salto
para ver-se
mover-se
entre o que é
e o que sonha.
2
Eu contido
véspera
aço
ferrugem
lata
prisão
nas pontas cegas
ofuscadas
de tanta luz.

(AuGraca, 2010)

2010-07-23T09:22:00.001-03:00

Todas as horas
os raios de sol
os ventos da madrugada
inventarão meu dia
mas fecharei as janelas
permanecerei
no vazio da noite
escudo e lança
pedra e açoite
da salvação.
(Au_2010)

2010-07-17T21:04:00.004-03:00

O ardor basta
nem que os olhos nadem
lágrimas
nem que o pensamento dissolva
sílabas perdidas
nem que o dia abafe raios incandescentes
sol declarado
o ardor é o coração.
Basta.
(AuGraca, 2010)

2010-07-17T20:59:00.006-03:00

"Dias em vala comum/rasgo com a faca dos olhos/a palma da mão/não acordo." (Dos papéis de H.S. )
(Twitter de Marcia Tiburi)

2010-07-02T22:00:00.000-03:00

"Morta com tuas pálpebras guilhotinas".
Dos papéis de Helena S.
(Twitter de Marcia Tiburi)

2010-06-15T08:04:00.001-03:00

A cama é estreita
para a largura do tédio.
Silenciosa
acolhe
a escultura do
corpo
transversal
corpo-voz
mudo
mortificado
escravo da vida.

2
Sílabas de silêncio
na pele
cinzelada a fogo
anunciam a alma
em pânico
desenhada na mudez
pigmentada.

(AuGraca, 2010)

2010-06-15T07:49:00.002-03:00

"O médico receitou-me comprimidos para a literatose. Doem-me as veias e não durmo. Morro de tanto ler." Dos papéis de Helena S.

2010-06-15T07:45:00.003-03:00

'tento assustar o frio com palavras de fogo' (dos papeis de helena s.)

2010-06-05T20:51:00.002-03:00

Excêntrica viagem
a que me expõe aos quatro cantos
do desejo.

(AuGraca, 2010)

ENGANOS

2010-05-29T10:49:00.006-03:00

O dia novo mal sai das nuvens
e o poema mortificado
implora silabas.
2
Herdei as vestes negras
código para mover-me
indiscernível
no corpo da noite
por dentro de mim
enganos abortados
e a palavra
sem sair da boca
reinventa- se nas dobras secretas
_ boca sagrada.

BAIXA-MAR
O mar é avaro em suas águas
limita à lama a onda tímida
vai-e-vem interminável
sal e algas
água-viva/fogo líquido/veneno azul
arde no corpo.
(AuGraca, 2010)

MEU DIA DE CREUZA

2010-05-28T21:06:00.002-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=SLsiHv__AqQ&feature=player_embedded

2010-05-19T14:24:00.001-03:00

Vi mais do que a retina pode
vejo ontem.
(AuGraca, 2010)

2010-05-19T14:15:00.004-03:00

A farpa escolhe a pele
na aparência do avesso
dali
remove o segredo.
Na fala silenciosa do corpo
o suor dita o desejo.
AuGraca, 2010)

2010-05-18T23:49:00.002-03:00

Quando amanhece
o poema crava suas mãos de alfinete
me entontece
não se importa com o nada.
Espreita minhas mãos
tato incauto no teclado
advinha as linhas apagadas
sem exatidão gramatical
dança no obscuro
diz silenciosamente
que o dia é vindo.

A máscara de papel ou seda
estampa o rosto. Recalcado
revela-se
sobrevivente
imagem reinventada
na luz do spot.
Prazer de ver
nos olhos
mudez de silenciosa causa
na boca.
Improvisar-se.
O gesto inclui o mitigado olhar sem ilusão.

2010-05-10T20:57:00.001-03:00

"O mar inteiro não é bastante
para o que há em mim de tanta sede."
(Luís Inácio Oliveira)

2010-05-10T20:41:00.002-03:00

“Conheci de perto teus ermos e não tive medo
já nos debruçamos – ávidos, suaves – sobre esse
manso abismo.”
(Luís Inácio Oliveira Costa)

SÁBADO

2010-05-08T12:50:00.002-03:00

Acordo com cara de sábado
no fundo do poço do elevador
um grito
meu nome
copio o lado silencioso
colo na porta para iludir visitas.
(Marcia Tiburi on Twitter)

POEMA DESAVISADO

2010-05-03T06:01:00.004-03:00

(desenho Chui_Tiburi, Série Bitchos)
Na boca
o ódio amarga
a fala das palavras
ditas
inoculam a nódoa que dilacera
o silêncio
no silêncio
tudo está dito
o afeto some nos laços desatados.
(AuGraca, 2010)

VESTÍGIO DE HELENA_AS HORAS

2010-04-20T00:05:00.000-03:00

(desenho de Marcia Tiburi)
Um ábaco para contar os dias findos
e as horas de herança sem papéis cartoriais.
Cobaias silenciosas.
Relicário do sabor das doces frutas.
Horas mensais de tanta espera.
(AuGraca, 2010)

VESTÍGIO DE HELENA

2010-04-19T23:59:00.001-03:00

(desenho de Marcia Tiburi)
O corpo adormecido pressiona a pele nacarada

lâmina orgânica de veias desenhadas por um sangue de outra cor.
Nenhuma compaixão para esse mundo desmoronado.
A ferida morta ainda sangra o tempo das despedidas.
As palavras os gestos o calor do corpo escapam da memória.
O tempo de agora se vai.
A vida míngua.

(AuGrac,2010)

TATOO

2010-04-13T18:56:00.002-03:00

A moça arranca a venda/
olhos descobertos
brilho do mel ocultado nas retinas.
(In)voluntariamente/
despe o agasalho escuro
desnuda braços e mente
abstrai o que tolda a luz
cravada no cadinho medieval.
Mostra-se.

ANTI-ALELUIA

2010-04-11T17:17:00.003-03:00

Alguém anunciará nas quintas-feiras
o destino premiado da alegria
aos sábados recolherei as gargalhadas
da aurora delirante
2
o vento espalhou na relva
meus sonhos tingidos de manhã
sem ímpeto
sem o fio da lâmina
desenho rasurado
deixei escapar
os sonhos arrebatados pelo vento
3
tivesse fé nos milagres e nos santos
escreveria Ladainha e Glória
para clamar a vida escorraçada da ventura
tivesse lume entre os poros e as veias
acenderia fogueiras
labaredas
mastros de luz ao meu redor
4
com meia máscara cobrirei minha alma
de tão pequena caberá entre os olhos recortados no cetim
se fugir desgovernada
delicada palavra guiará seu vôo
fica
5
o corpo fraqueja se não tomo a água
que lava os olhos amanhecidos reféns da insônia
breu do avesso
6
molduras de ouro
para as águas de olhos esquecidos
represa
7
horas inúteis sobre a pedra
olhos ilhados no mesmo olhar
abrolhos sem mar
estacas de vento
maresia intacta
se “todo cais é uma saudade de pedra”
serei rochedo.
(AuGraca, 2010)
Publicado no blog:
http://colunas.gnt.globo.com/pinkpunk/ de Marcia Tiburi.

EU POR MIM

2010-04-11T15:28:00.002-03:00

Na vida fiz tudo o que me compete
conheci letras brinquei com elas
achei temperos fiz iguarias
andei no mundo das catedrais
fugindo dos desatinos
na vida nunca fui bela
não tive bodas nem descendentes
flertei com o amor disfarçado
mordaça oculta
no dia a dia
ganhei meu quilo de sal
de cada gota do mar
(beirais de brancas espumas
mistério de verde encanto)
herança banal para a vida
de afetos desencontrados
milagres inesperados
ataram fios e teias
de sonhos despedaçados
soldaram elos partidos
cicatrizaram feridas
ao longo de tal viagem
na vida
qualquer destino inclui a felicidade
tal rédea move o desejo
se a alma desenganada
deslinda no verso do espelho
o ouro de minha fala.
(AuGraca,2010)

2010-04-04T17:35:00.003-03:00

PAIXÃO DE CRISTO

O Cristo na cruz de séculos
vela cabisbaixo sua morte anunciada
contempla (sem ver) o sofrimento espelhado
nas praças das cidades sem fé
ali sob holofotes
os que se cobrem de andrajos
ferem-se nos espinhos de arame
o sangue fabricado
escorre da coroa de aluguel
inutilmente.
(AuGraca , 2010)

O OLHAR

2010-03-24T17:19:00.004-03:00

(Vermeer

O olhar entre pálpebras senis
tal sonâmbulo afligido no meio das avencas
indaga sem cerimônia ou medo de respostas
para que lado foi a luz

o jardim mental acolhe o olhar opaco
refletido na escuridão inóspita que me rodeia
sob o sol
(senhor de todas as claridades)

olhar juvenil desconstruído
sombra instalada no revés da noite
como náufrago sem remo acena sem gestos
aos contornos inacessíveis da cidade adormecida

meu olhar vitimado implora um lugar
na luz do tempo da memória.

(AuGraca, 2010)

POEMA DE AURORA DA GRAÇA

2010-03-19T06:45:00.008-03:00

Na palma da mão

afago os desígnios invisíveis

do que não ousei reter em cada noite ou manhã
do tempo arrastado até aqui

tropeços e horas encantadas
na bifurcação de cada linha
abstratos contornos
rumos do destino contraditório
mistério encapuzado nos traços
sem a ponta do fio

para entender os sinais falta o código
- o milagre de olhar para dentro -
pela palma da mão.

(Aurora da Graça, 2010)

Marcia Tiburi postou este poema em seu blog PinkPunk. http://colunas.gnt.globo.com/pinkpunk/2010/03/17/poema-de-aurora-da-graca-almeida/#comment-2139

Com Meus Olhos de Cão

2010-03-04T18:29:00.001-03:00

"Descubro-me rei/ Lantejoulado de treva
/ As facas golpeando/ Tempo e sensatez."
Hilda Hilst In Com Meus Olhos de Cão

2010-02-28T03:58:00.001-03:00

Um quarto blindado para a alma

e cerca de farpas ao coração
exilados
asilados
lamentam o tempo
alimento intocado
fugaz.
A névoa abriga o desencanto.

(AuGraca, 2010)

Elias Canetti

2010-02-27T18:14:00.000-03:00

"Jamais dominarei os sentimentos.

Havia luto demais em mim: os mortos.

Havia encanto demais em mim: amor."

(Elias Canetti in Sobre a Morte.)

HILDA HILST

2010-02-27T18:00:00.000-03:00

Prelúdios-intensos para os desmemoriados do amor

I
Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca
Austera. Toma-me AGORA, ANTES
Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes
Da morte, amor, da minha morte, toma-me
Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute
Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome
Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento,
Um sol de diamante alimentando o ventre,
O leite da tua carne, a minha
Fugidia.
E sobre nós este tempo futuro urdindo
Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida
A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jogo novo.
Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,
Antes do muro, antes da terra, devo
Devo gritar a minha palavra, uma encantada
Ilharga
Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar
Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo
Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

II
Tateio. A fronte. O braço. O ombro.
O fundo sortilégio da omoplata.
Matéria-menina a tua fronte e eu
Madurez, ausência nos teus claros
Guardados.

Ai, ai de mim. Enquanto caminhas
Em lúcida altivez, eu já sou o passado.
Esta fronte que é minha, prodigiosa
De núpcias e caminho
É tão diversa da tua fronte descuidada.

Tateio. E a um só tempo vivo
E vou morrendo. Entre terra e água
Meu existir anfíbio. Passeia
Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:
Noturno girassol. Rama secreta.
(...)

[Júbilo memória noviciado da paixão (1974)]
[in Poesia: 1959-1979/ Hilda hilst. - São Paulo: Quíron; (Brasília): INL, 1980.]

UNGUENTO E SAL

2010-02-23T19:52:00.014-03:00

(Desenho de Marcia Tiburi, 2010)

A moça arranca a venda
olhos descobertos
brilho do mel ocultado nas retinas.
(In)voluntariamente
despe o agasalho escuro
desnuda braços e mente
abstrai o que tolda a luz
cravada no cadinho medieval.
Mostra-se.

2

O destino troca ungüento por sal
goteja desmarcado na ferida isolada
o sangue incolor não revela
a dor.

Aurora da Graça, fev. 2010)

Poema de Helena Schopenhauer B.

2010-02-01T19:58:00.008-03:00

Odilon Redon, Ophelia, 1905

"Passei a noite vertendo a luz negra no oceano à beira da minha janela
arranha-céus afogados
olhos de âncora
você me dizia ser tudo o que eu queria
carregando uma bandeira azul
sobre um cavalo de oito patas
agarrei-me às suas costas como a borboleta a um tigre e
esperei a tempestade passar

quando voltou o sol
nasceram asas mercuriais em meus tornozelos"

(as " são da própria Helena)

(from http://colunas.gnt.globo.com/pinkpunk)

A TARDE NA MINHA RUA

2009-12-12T20:01:00.000-03:00

DECISÃO

2009-10-07T14:12:00.000-03:00

Não guardarei mais os poemas no baú
recitarei nas praças e botequins.
Todos saberão que fui poeta às escondidas.

2009-09-11T20:09:00.002-03:00

ARREBENTAÇÃO

A noite avança sem pedir licença
absoluta
sem dizer a que veio.

A noite é lugar oculto
para a voz
para o sono
para o obscuro
pensar.

A noite estende o pano negro
da melancolia disfarçada e inútil
estado de voraz decifração do nada.

A noite aponta o que longe não se vê
dedos de névoa
escafandro
limite
paraíso de segredos
senhora dos desejos
“breu do ciúme”
cais despedaçado.

Noite!
Nenhuma água te lava.

(Aurora da Graça, 2009)

AURORA

2009-09-11T19:15:00.011-03:00

Foto Ana de Toledo

http://www.copacabanadetoledo.blogger.com.br/

A claridade nos açoita
homônima de mim
aurora
esplendor da manhã
vem do fundo do breu
como de seu avesso
entranhado na cúpula
da noite.

(Aurora da Graça, 2009)

Um poema

2009-09-02T07:06:00.002-03:00

O poema de Helena S.

A palavra morta
me cai da boca
que outrora viva
o pensamento

na palavra estreita.

Finge a alma
não tenho mais os dias que vivi
sem razão
sem desrazão

cresci de palavras

só

o mundo vigiava

as voltas
do meu tormento.

Conto as gotas
como dias que hei de beber
sem água
nada me devolve a visão
que um dia me lavou o rosto

fazendo-me acordar e mais nada.

2009-01-28T10:35:00.001-03:00

????

O desamparo
é Páris vagando nas montanhas
ou a mulher entristecida
quase irmã.

(AuGraca, 2009)

2008-12-21T19:34:00.000-03:00

ALCAÇUZ PARA O ANJO

O anjo habita a vila de pedra
move-se com delicadeza
para não quebrar as asas
bebe goles de alcaçuz
e dorme
tem sonhos infantis
e dores humanas
olha os homens e as mulheres
com alegria de anjo
e sorri.

2008-12-21T17:59:00.008-03:00

(Foto de menino sob chuva em SP, dez. 2008)

2008-09-16T20:53:00.003-03:00

FUGA

A notícia se espalhou pelas esquinas.
Sobre meu paradeiro, nenhum vestígio
homens e mulheres saíram à procura
do meu corpo enfraquecido

meu espírito sonâmbulo
é guia imaginário na rota do desespero

tenho feridas nos pés
e o coração tropeçado em si mesmo

se o corpo buscar o chão
(tapete de pedras pontiagudas
tal leito de faquir em seu martírio)
resistirei
alçada nas fímbrias do sonho que me alimenta
e protege
o sonho de encontrar um lugar onde ninguém possa chegar
o lago de águas luzidias e mornas
perto das montanhas

as mulheres e os homens desistirão da busca
quando perceberem que de mim só ficou o contorno iluminado
(bruxuleante ) a se extinguir pelos caminhos.

(AuGraca, jul. 22)

2008-09-16T20:41:00.004-03:00

FARELO DE LUZ

A noite pode ser mais que espera e sombra
se advinhamos a dança das estrelas
na fresta do olho

dançarinas da noite
ou lâminas do dia
unem ou retalham
o invisível

o universo é farelo de luz
se a mão é concha
para acolher o brilho.

(AuGraca, ago. 18)

RECLUSÃO

2008-09-16T20:35:00.005-03:00

1
Meu tesouro
são as quatro paredes
e uma cadeira
o coração aquecido
e um lápis.

2
A palavra me guia
na direção oposta da rima
dizer é controverso.

3
Na falta de arroz e peixe
e azeite para o candeeiro
tateio o escuro e a fome
alguém me dará água
nesse gesto
luz.

(Au, 14 set. 2008)

2008-07-20T22:37:00.002-03:00

PARTILHA

Em um lugar pequeno
guardaria se coubesse
a brisa
o milagre
e as palavras

em outro lugar menor ainda
esconderia o brilho dos olhos
farol ou lamparina

na caixa de marfim
libertaria o riso
nas mãos pequenas
sem maciez
o gesto inconsistente
diria adeus.

(Aurora da Graça, 2008)

2008-07-15T06:33:00.004-03:00

(desenho de Fernando Chuí)

NÃO TER

Quisera não ter penas
meu riso se espalharia

quisera não ter pernas
usaria minhas asas

quisera não ter mãos
o poema se calaria

quisera não ter olhos
o escuro seria imagem

quisera não ter alma
seria irmã do robô

quisera não ter febre
fosse brasa camuflada

quisera não ser estilhaço
que a palavra fere e cala.

2008-07-10T08:57:00.004-03:00

(gravura de Marcia Tiburi)

RASTRO DE LUZ

A rosa emerge solitária da sombra
vem coberta com véu de giz
sua máscara inventada
é caule e corpo do que afaga
e contradiz
alguma luz de rastro
exige permanência
adia o escuro.

2008-05-26T22:08:00.001-03:00

Eram frestas
o que se podia ver
o que estava por dentro era adivinhado
como se imagina o dia que ainda vem.

(AuGraca, maio, 20)

SÃO VICENTE DE MINAS

2008-05-26T22:06:00.001-03:00

DÍVIDA DE PÃO

A mulher veio primeiro
cabelos mais brancos que neve
pés expostos ao frio

o homem negro
sob chapéu de abas largas
cinza de cor seu paletó
pede poucos pães

o rapaz adentra
quer café quente e açúcar
cabelos negros de moldura
para sua face
bela

entram outras mulheres
com suas vestes rancheiras
aprumadas sob o frio de Minas
escolhem leite frio

sobre o balcão o caderno de notas
crediário
para os que alongam sua dívida de pão.

(AuGraca, SVMinas, maio, 25)

RIO DE JANEIRO

2008-05-26T22:02:00.003-03:00

O SILÊNCIO DA CIDADE

O Corpo de Cristo (no calendário)
esvazia a cidade

andar por ela é olhar o tempo de um século que já não é
a cidade e seus portais de marfim e alabastro
pedras de cantaria

a cidade vive o tempo esgotado nas moradias antigas
pedra de lioz e calmaria
exulta o silêncio do vazio visível nos caminhos de sol e sombra
na paz quase absurda que a envolve

a cidade está livre entre o mar e a montanha

fulgurada nos vitrais de suas igrejas
permanece alheia aos apelos do mar que a banha
entrega-se aos passantes retalhados de desejos
vida simples e outra fome

a cidade se apodera da manhã
prescinde dos tempos vesperais e vive
como a eterna debutante da aurora
no silêncio que o Corpo de Cristo testemunha

nas casas descoradas muito antigas
o silêncio sustenta suas vigas
galpões devassados pelo pó serragem e o que restou
trastes imprestáveis portões sem tranca ruas em curvas
e ruínas do que antes foi palácio
casas que abrigaram os que chegaram com o Rei

a cidade sob sol e silêncio afastou o vozerio
para lembrar sua longa história de festas e reinados

nos tempos deste século sonha desmemoriada
em seus cômodos cedidos ao comércio de apetrechos

vagar

pela cidade envergonhada de seus crimes
compungida de suas perdas se desnuda
vigiada pelo Corpo de Cristo exibido no calendário.

(AuGraca, Rio de Janeiro, maio, 22)

MARÇO!

2008-03-07T09:40:00.003-03:00

SOL ANTECIPADO

Sobre as águas
um sol de maio antecipado
mergulha nas ondas (que a baía acolhe)
um faiscar quase inútil.
Ao largo e enfileirados
os navios
(habitantes costumeiros dessas águas)
mudam o leme
e não aportam na baía
navegam para a barra de outro porto
destino em cais reconstruído
na ponta da ilha.

RANHURAS DO AR

Na sala ampla
de poucos móveis
sou a mulher encostada no sofá

a que alonga seus braços sem tocar em nada
a mesma que se abstém de olhar as paredes
vê para dentro
pálpebras cerradas

punhos fechados no vazio
cavar nas ranhuras do ar
depois ...
aquietar-me
recolher-me
dormir
cercada das cores e desenhos
inquilinos das paredes.

LISTA DOS DESEJOS

Se a lista dos desejos perde a ordem
o fio de qualquer rotina nos salva
se encontramos a ponta.

A OUTRA COR

A cinza é o que pode vir
depois que o corpo amortalhado
perde a outra cor e o fogo rebelde
que a paixão exige
ilusão madrasta.

(Aurora da Graça, 2008)

2008-03-02T06:39:00.000-03:00

A frase de Walter Benjamin que eu conheço é “o tédio é a ave de sonho que choca os ovos da imaginação”. (MT)

2008-02-17T18:24:00.004-03:00

VORAGEM

De nada adiantará
conduzir meus passos para fora da voragem
mudar a direção
porque muitos são os destinados a atravessar o deserto
e eu
não tenho força nem determinação
posso sucumbir diante da ventania
não há controle
meus passos sulcam as areias e meus pés se afundam
a fuga de nada adiantará
a intenção escapa. Esbarro na luz obscena que o pecado oferece
é hora de saber os rumos da salvação.

(AuGraca, 2008)

2008-02-17T00:04:00.000-03:00

ULTRA SONOGRAFIA

Na sala de exames
a mulher de branco me compara com a máquina
para dizer que a garganta é livre.

(AuGraca, 2008)

2008-02-17T00:02:00.000-03:00

OUTRA PASSÁRGADA

Não desejo a Passárgada
que Manoel tanto proclama
eu só quero o clarão da lua
e a noite pela metade.
(AuGraca, 2008)

2008-02-16T23:47:00.003-03:00

DESALENTO

Vaguei ...Vaguei...
perdi a conta dos caminhos e das pontes
atravessei riachos
molhei-me em córregos
não vi peixes nem espelhos
venci as pedras e os escuros
a luz estava em outro lugar

meu olhar alcançou as encostas
escarpas verdes e vivas
e por lá nenhum traço que anunciasse
os rastros de tua presença

o tempo passou
caíram as folhas e a seiva, morta

mudou a paisagem
a procura inútil
o pensar perdeu-se nos versos
a palavra estandarte e guia
emudeceu

de real...a metamorfose
nós e nódoas nos pés
travas
desalinho
e um coração filtrado da amargura.

(AuGraca, 2008)

CHUVA! CHUVA!

2008-02-16T23:33:00.006-03:00

(foto de Fernanda Guimarães Rosa)

VÉU LÍQUIDO

Noite úmida
véu líquido
penetras na minha nudez e revelas o que é frágil e sem beleza
olho em mim
decido cobrir o que melindras com tua réstia de gelo

procuro em qualquer mala alforje ou gaveta
o que possa vestir-me
não quero vestidos nem casacos
tampouco uniformes ou trajes extravagantes
sem apuro
o que eu quero mesmo eu sei
encontrar qualquer trapo
para cobrir a nudez inesperada
a nudez que se despetala no tempo
a nudez que acoberta o segredo dos desejos
a nudez insensata dos desvalidos

cobrir a nudez
protegê-la da névoa e do frescor dos ventos
recolher o corpo à calmaria dos panos

noite úmida
véu líquido
cobrir a pele e esconder a nudez no pensamento
não dizer nada
não ver a nudez
não tocá-la
deixá-la ao léu
isentá-la
ignorar que a nudez mostra o corpo e esconde as entranhas
oculta o que medra entre os ossos
move a lucidez do encontro e reduz a incerteza

cobrir a nudez
seus calores e suas ânsias
toldar-lhe o viço
fechar seus poros
abrandar-lhe a fúria

cobrir a nudez
espaço da pele onde a ternura pode fazer morada
moldura ou armadura a esquivar-me das flechas envenenadas
portadoras do que pode matar ou salvar.

(AuGraca, 2008)

MOTIVOS DAS TIAS MELANCÓLICAS

2008-02-16T17:46:00.011-03:00

MELANCÓLICAS, AS TIAS

Para pouco servem as tias
os tios não
chegam sempre com alegria
e lançam seus galanteios
dão presentes
contam histórias
e bebem

as tias moram no tempo
seus desejos são poesia do que nem viveram
para alegrar o dia recorrem ao que lhes espia
se agacham na frente do baú de papéis
cartas antigas
cartões infantis
retratos frente ao espelho com o batom da mãe
fitas
convites de formatura
lembranças táteis pequenos objetos
roupinha da primeira caminhada
tudo o que as mães olvidaram
ou não lhes sobrou tempo para guardar
ou uma caixa um saco uma velha mala
falta sentimento nas mães? nada sei

as tias solfejam cantigas para filhos que não pariram
seus amores juvenis eram só literatura
não quiseram desdobrar-se
exibir o dna
falta de amor ou fuga para quem não precisasse compor-se

velhas tias arrematam o que sobra.

(AuGraca, jan. 2008)

POEMAS NOVOS

2007-11-27T08:54:00.005-03:00

(foto de Fernando Rezende))

VILA DE SÃO LUÍS

Esta ilha que os franceses ocuparam
os portugueses riscaram o traçado
de uma vila com morada provisória
nos sobrados de mirantes e azulejos

tantos anos centenas se passaram
e resistentes os sobrados permanecem
enfrentando a ruína e a descrença
do mesmo povo que outrora se ufanava
das histórias de guerreiros e poetas

ninguém mais crê na beleza de outros tempos
porque hoje seu corpo é recoberto
de negra pele sobre as ruas onde antes
suas pedras brilhavam ensolaradas
ou na noite refletiam o sofrimento
dos poetas exilados em pedra cinzelada
como vigias de praças mal cuidadas

ruínas de sobrados seculares
ruas escuras umbrais de esconderijos
retrato do quanto se mostra destruída

na cidade antiga suas casas
ficaram relegadas ao passado
sua história atravessou pontes e ruas
e se instalou nas casas verticais
onde o povo se entrega aos novos tempos
onde as idéias e os poemas ficaram nas estantes
trocados por consumo tédio e farsa.

IMAGENS DA TV

O que a tv nos mostra sem piedade
choca
apavora
e nos confunde
sinaliza um futuro que amedronta
disfarçado entre novelas e cantigas
nesta pátria de horrores e lamentos

forja em nós um sentimento que permite
viver entre a coragem ou o desatino
o que não tem desenho próprio
o que se transfigura e foge
ao que se vê
seja guerra
tristeza
ou abandono

prenúncio do porvir?
essa incógnita armadilha ou talvez encruzilhada
(uma nuvem que não se muda em chuva)

seremos nós as vítimas do medo
a cada passo e a cada cena
a cada pensamento ou imagem que nos mata

encurralados pelo horror e a violência
somos os humanos
vítimas da derrota que retalha e mortifica
a quem não olha mais atento
a luz ou o fosco desta vida

o que nos resta entender?
o quanto nos custará sobreviver nesta ilha de ilusões
e quantas lágrimas
quantos desejos oprimidos
quantas alegrias ficarão aprisionadas
no charco das senzalas brancas da agonia?

TAREFA DE ANJO

Se abrissem meu coração
com as facas cegas que não enxergam o sonho
mesmo assim
talvez descobrissem que nas veias encobertas
moram as palavras invisíveis que em segredo
relatam para si mesmas os delírios eloqüentes
cravados em cada sílaba - os delírios da felicidade!

se abrissem meu coração
com as facas afiadas que refilam o sonho
veriam pela fresta anunciada
o avesso a que chamamos esperança
e me veriam despojada dos andrajos
com minhas asas de anjo e as mãos abertas
marcadas dos sinais de todas as vitórias
depois de ter cavado nos escombros
das veias movediças que o coração abriga.

PRIVILÉGIO DA MUDEZ

A mudez é o inferno
o não adivinhar o alvo
o deixar que o não dizer se faça
se contraponha
ao delírio
de falar

palavras tem pressa
para incautos e desavisados
fogem da boca como lanças afiadas
para atacar ouvidos que não querem ouvir

o que é dito extrapola
causa pânico ou simplesmente dói

se propõe
se acalma
ou se ajuda
pode vir pela via torta
do sem limite ou cerca

palavras-punhais
retalham
ferem à traição
jogam-se como artefatos anônimos
atingem os desprovidos da sutileza
que emoldura a crueldade
atingem os sobreviventes
da lucidez ou do medo
ou da equivocada transparência
palavras ao vento
às vezes inconseqüentes
mal ditas
palavras sem a medida
exageram e afastam a verdade

o que não se diz
deveria ser a ordem
o que a boca fala
deveria ser o som do coração
e não a indelicadeza
o que se diz pode não vir da alma
o que não é dito sim
pode ser o sentido e a intuição

as palavras se desesperam
rompem o que trava a boca
descobrem a fenda salvadora
movem o que está oculto
erram os alvos ou cruzam a linha fatal
do que não deve ser dito
as palavras deveriam ser apenas escritas
e a boca muda.

FUGA DAS ÁGUAS

Foi-se outubro
com seus ventos e suas nuvens de chumbo
a chuva esperada escapa entre uma lufada e outra
essa água vertical é ausência
quando podia ser milagre
para as mangas os cajus as samambaias
e as pedras.
(AuGraca)

FRAGMENTOS

2007-10-30T08:23:00.001-03:00

A MULHER DE COSTAS (Marcia Tiburi, 2006)

“ meu olhar reluz a pedra translúcida”
“ ...é aurora no tempo que me cativa, esse tempo fino que ele traz guardado entre as suas várias peles”
“a luminosidade da boca condensa em odes a tristeza, a sede e o silêncio”
“mastiga no lento o sagrado do dia”
“elas vinham perdurar o cansaço e empilhar o tempo ressequido”
“...e se entendiam entre os líquidos da vida”
“eu esperava a aurora com sua luz rósea”
“...o deserto não existiu sempre, que foi um resto da lágrima salgada que secou sobre as pedras”
“o grão de sua alma voa ao solavanco do vento”
“Sei que vê melhor com os pés no chão, são seus olhos rastejando.”
“a alma era um brinde que teria até a hora de sua morte.”
“É cedo na manhã que desaba.”
“Ela carrega a verdade como um fio de cabelo que ata os mundos.”

MAGNÓLIA (Marcia Tiburi, 2005)

“ não um choro de exatidão de lágrimas que escorrem, mas do recolhimento e do esgar vagaroso.”
“... mas deixou o fio intangível da meada.”
“o futuro é a libélula que esqueceu onde pôs os ovos.”
“A paisagem é o espírito do espaço.”
“...sobrou apenas o cheiro como uma lembrança avessa, destas atadas de silêncio;”
“O espírito da árvore está preso dentro da folha prensada sobre a qual se escreve e desenha;”
“A vida é a insônia eterna.”